miércoles, 15 de julio de 2020


                                                      "La palabra que sana"

Hoy escribe Nilda Alaimo...

                                            "Al solcito"

  A ti, mujer de campo, con tu mirada puesta en tu tejido.
  A ti, él te pintó con oscuro traje en un entorno de lejanas serranías, de montañas pensativas bajo las lentas nubes solitarias, en  medio de verdes colinas, de  agrisadas rocas que resaltan tu presencia.
  A ti, mujer de campo,  te pintó  a la luz de ese cálido solcito que ilumina los entornos y los techos rojos de las lejanas viviendas. Estas se vislumbran a través del verde follaje lleno de luces y sombras, de marrones, verdes y amarillos.
 A ti, mujer de campo, te pregunto en qué piensas mientras tus manos laboriosas hacen crecer…crecer…crecer tu tejido?
 Estarás esperando la pronta llegada de tu gaucho bajando por el terroso camino donde ha llevado a pastar sus ovejas?
  O…estarás sintiendo con la cabeza gacha la soledad del campo, volcando en tu obra tus angustias?
  O…simplemente, estarás ensimismada gozando de un momento de descanso, de silencios, de paz…
  Mientras que ayer, igual que hoy, igual que mañana tejes…tejes…tejes…como si dentro tuyo hallases  montoneras de pequeños cariños que vuelcas en tu obra estimulada por el cálido solcito?

     A ti, mujer de campo, te hablo, te pregunto y hace como mil años me das tu cerrado silencio.




miércoles, 8 de julio de 2020



                                           "La palabra que sana"

Hoy escribe Norma Tozzi...

                                                   "Decisión familiar"
    El tío, del sobrino, del cuñado de mi primo, pasó por un problema de salud muy grave. De esto hace casi veinte años.

   Comenzó con dolor de cabeza, sentía molestias al afeitarse, y a los pocos días supo el nombre de su mal: tenía la “culebrilla”. Le tomó el cuello y como era más bien gordito, de cara mofletuda, con la inflamación se asemejaba a un globo.

  Sus allegados llamaron de inmediato al médico de la familia, un viejo campechano, en edad de jubilarse. Luego de verlo les dijo –consulten con un curandero, yo de esto, nada- tomó su maletín y se retiró.
  Mientras él seguía en cama a grito pelado, decidieron hacer una reunión familiar.

  Al día siguiente se juntaron en la cocina del tío. La Susana trajo bizcochitos con grasa, la Pirucha una pastafrola, y la Patricia comenzó con los mates.
 Los hombres escuchaban a sus mujeres y comían. Comían y tomaban mate. Cuando querían acotar algo, las tres los hacían callar con un –ustedes no entienden nada-
 Así se llegó a un acuerdo.

 Llamarían a La Bergamota, (por qué Buena Mandarina le quedaba chico) famosa en el barrio por curar empachos, mal de ojos o por recetar gualichos para el amor y otras yerbas.
 A la mañana siguiente la fueron a buscar con el Rastrojero del enfermo.

 Entró en la casa pisando fuerte, dueña de la situación. Vestía túnica de colores, blusa fucsia, y amplios pantalones amarillos. Collar de cuentas de varias vueltas, las manos llenas de anillos y un turbante de color indefinido.
 Pidió quedarse a solas para hacer su trabajo. Al retirarse media hora después, sudorosa y colorada, en su bolso había más dinero del que trajo. Eran sus abultados honorarios.
 Cuando entraron al dormitorio, un grito ahogado salió de sus gargantas: tenía su cuello totalmente pintado con tinta china azul.
 Se miraron entre ellos, queriendo darse ánimo –a lo mejor es un milagro y se cura-dijeron -ahora solo esperemos que no se junte la cabeza con la cola, eso sería mortal- y se retiraron en silencio para dejarlo descansar.
 Era creencia popular, que si se unían las partes, la culebra causaría la muerte sin piedad…

 A los dos días era tal la infección, que tuvieron que internarlo en la salita del barrio. Esta vez, gracias a los antibióticos y los médicos, el tío se salvó.

- Por suerte no se juntó la cabeza con la cola - le dijo la Pirucha a la Susana, mientras esperaban el colectivo en la esquina ventosa.

Cuándo se Podrán Hacer Reuniones Familiares? ¿Con Cuántas Personas?

miércoles, 1 de julio de 2020


                                                  "La palabra que sana"

Hoy escribe Irene Gitelman...

Frida

Tu nombre es colores, locura,

bullicio, amores, pasiones,

tranvía, dolor, letanía.

Poder, fuerza, silencio,

flores, ramas, cadenas.

Traiciones, penurias,

sexo, bebidas, humo.

Éxitos, soledad, angustias.

Luchadora feminista.

Legado pictórico.

Admirada por todos.

Quedaste entre las grandes.

Perduras para siempre.

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miércoles, 24 de junio de 2020


   "La palabra que sana"

A  Luis Hourgras, artista plástico  
                                        in memoriam. 

                       sentaste a Ernestito en Villa Nydia

                       para que se recupere del asma 

                       al costado
                        
                                     en la galería
                                         
                                                     hierros y llamas 

                      para la nostalgia

                     óleos, juegos, charlas y las cabalgatas

                                                                        el hogar a leños

                     la casa de Manuel de Falla 

                                                        las madres bordando, 
         
                                                        en las tardes quietas,
    
                                                        el arroyo, 
                    
                                                                       el agua que pasa.

Vélez, Gladys. "de paso", 1era edición, Ciudad Autónoma de Buenos Aires, El Escriba, 2014, página 97.




                    
Museo Manuel de Falla – Hacer Turismo en Córdoba

miércoles, 17 de junio de 2020



"La palabra que sana"

Hoy escribe Amalia Alaimo...

"La casa de la playa"

El patio es el declive por donde se derrama el cielo.

Estoy en el balcón mirando cómo se enoja el clima.

Las nubes se ponen negras anunciando la tormenta.

Los veleros se mueven anhelando latitudes lejanas.

La tarde entera se había remansado en la playa.

La casa es rápidamente bañada por la bruma.

La gente corre a refugiarse en las carpas.

De pronto llueve como si Dios
                                                     llorara.


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"La palabra que sana"

Hoy escribe Matilde Robustelli...

                                                           "El Matrimonio"


        Desde tiempos antiguos, esta institución ha atravesado diversos avatares y circunstancias felices y no tanto: vaivenes, modalidades, denuestos, reprobaciones, maldiciones, desvalorizaciones pero no por ello ha desaparecido. Se ha vaticinado largamente su ocaso pero aún pelea por su subsistencia.
       El matrimonio es la unión de dos personas, que deciden compartir su vida “hasta que la muerte los separe”. Sin embargo, es un contrato flexible, con muchas posibilidades abiertas: se puede optar por permanecer unidos por siempre o hasta que se pueda sostener; situación razonable dado que a menudo se prueba elongando pero sin resultados a la vista. A veces se intenta con la paciencia o el buen humor pero la guerra cotidiana lo torna inviable.
     Las mayores de cada familia reflexionan al término de la ceremonia: -ojalá que duren-la vida es larga y no tienen el aguante que teníamos nosotras-.
    Es difícil pronosticar. Todo puede suceder…Puede ser que la novia amaine su fuerte carácter y que el novio abandone sus aventuras y viceversa. ¿Quién gana? ¿Quién pierde? Es de a dos la situación.      Impredecible como una carrera de autos o un partido de fútbol. Aparecen la ruptura, el reacomodamiento, la resignificación, la comprensión, son caminos, itinerarios a recorrer.
    Frente a la caducidad de la sociedad marital, siempre hay opciones: llamar al contador y al abogado para que se ocupen y si los bienes fueran verdaderamente exiguos: tirar la moneda para ver quién se queda con cada uno de ellos…Lo más difícil y para lo cual se necesitaría una mediación sería decidir la suerte del mamífero de cuatro patas, el amado pichicho, único punto de coincidencia, depositario de los únicos mimos de la casa. La olla Essen, el horno eléctrico y la plancha, se negocian.
   ¡Matrimonios y algo más!...tema universal y emergente. ¡Que nadie separe, lo que está unido! o como acota Drexsler: Y si hay amor me dijeron… toda distancia se salva.


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miércoles, 10 de junio de 2020


"La palabra que sana"

"Atajos y caminos reales" 
                                                  A María Ignacia, Ñata. 
                                                       Manuel Eduardo, Lito
                                                     In memoriam. 
Fragemento:
    " El sol sufría de pereza esta mañana. El perfume a café recién preparado y las tostadas que Emma estaba haciendo me obligaron a apurar mi arreglo personal. Cuando me reuní con mis amigos en el comedor las cortinas  estaban totalmente corridas y a pesar de lo nublado el lago se veía majestuoso. Una brisa persistente ondulaba su superficie.
    __Emma me dijiste que me contarías la historia de ese Barón Biza.
    __Cuando mis padres vivieron en Alta Gracia esa historia era la comidilla de los cordobeses porque alrededor de esta familia se unían las excentricidades y las tragedias.
    __ ¿Dónde es Alta Gracia?
    __Alta Gracia es una hermosa ciudad de la provincia de Córdoba.
    __Tanto Alta Gracia como Córdoba me suena a España.
    __Aquí todo es así. Algarrovillas de Alconetar y su santuario de Alta Gracia le dio nombre a nuestra ciudad.
    __No todo mujer, porque en la dichosa novelita de El Barón hay palabras que me sonaban a italianas o ¿me equivoco?
    __No, no te equivocas, recurre al “cocoliche” el protagonista para situarnos a los lectores en el extrañamiento, hay extrañeza en la identidad narrativa.
    __A su juego la llamaste. Dijo Juan, riéndose.
    __ ¿Y cómo sigue tu cuento? Miré a Emma haciendo caso omiso al comentario de Juan.
    __Bueno, te contaba que mis padres vivieron allí, era una ciudad regia, señorial, el Sierras Hotel albergaba a lo más granado de la sociedad argentina. Fueron huéspedes Fabiola de Bélgica  y el príncipe Leopoldo Balduino, Einstein dicen que pasó por allí y que los huéspedes se deleitaban con la música de Manuel de Falla, que vivió y murió en Alta Gracia.  Muy cerca de la ciudad, sobre la ruta que lleva a la capital cordobesa se levanta un imponente monumento. Por aquellos tiempos era muy visitado, el ala de un avión es la forma impresionante que tiene el mausoleo. La mujer que está allí enterrada es Myriam Stefford una aviadora que fue esposa de Raúl Barón Biza, el padre del autor del libro “El desierto y su semilla”. Dicen que Myriam era actriz en Viena y que cuando se casó con el millonario Raúl dejó todo y se dedicó a tomar clases de piloto aéreo. Realizó un raid con el avión “Chingolo I” y después de tener un aterrizaje de emergencia por el norte argentino, siguió volando en el “Chingolo II” y se estrelló en la provincia de San Juan, cerca de Marayes, donde perdió la vida. Para evocar su memoria Barón Biza mandó construir el mausoleo que tiene ochenta y dos metros de altura y se inauguró en 1935.
    __Bonita historia.
    __Hasta allí todo bien, fíjate que a seis metros de profundidad está la cripta con los restos de Myriam y dicen que allí están también sus joyas.
    __ ¿Por qué dices hasta allí, qué pasó?
    __El  mausoleo ha sido saqueado y contaban mis padres que había una placa de mármol negro que decía: “Maldito sea el violador de esta tumba”. Pero el libro que tú leíste en Buenos Aires cuenta otra historia que también tiene mucho de verdad y es la de la madre del autor, que fue víctima de terribles quemaduras en la cara porque su marido le arrojó ácido.
    __Bueno, bueno, esto sí que se va poniendo interesante.
    __Por eso te dije excéntricos y trágicos los Barón Biza. Suicidios tras suicidios el autor de la novela también se suicidó.
    __Gab, me acompañas al centro ¿verdad? Dijo Juan.
    __Sí, si voy a buscar la cámara fotográfica y un abrigo. Parece que el sol está un poco remolón hoy día.
    __Esta noche te completo el cuento, porque la mujer quemada era una Sabattini. Ya te enterarás, gallego.
    __No me cambies de terruño, que aquí a todos nos llaman gallegos pero yo pertenezco a otro país.
    __Apúrate, separatista, apúrate. Decía Juan muerto de risa.
    __Que sí, hacemos límite con España, pero nosotros somos otra cosa.
    Las risas seguían hasta que Emma nos saludaba desde el jardín y el auto tomó la avenida Bustillo para mezclarse con el tránsito." 

          Vélez, Gladys: Atajos y caminos reales, Edición del autor, Quilmes, 2011, página 45. 

Analizan expropiar el monumento a Myriam Stefford | La Voz